Поэзия шахматистов

Я не люблю пассивные дебюты!
Я с детства быть пассивным не привык!
На баб меня не тянет почему-то.
Я настоящий лондонский мужик!

 

Ирония разлуки

Когда нас Женщина бросает
Когда пронзает сердце боль
Когда мосты она сжигает
Приходит друг мой алкоголь

Зеленый горошек в салате
Ты в легком с бретельками платье
В хмельном появляешься сне
Как песня гитарной струне

И в прошлом все "если" или "когда"
Один я остался теперь навсегда
И кажется мне, что душа разобьётся,
Но на мгновенье мечта вдруг вернется

Зеленый горошек в салате
Ты в легком с бретельками платье
В хмельном появляешься сне
Как песня гитарной струне

И тайный огонь, пред глазами бушуя,
Всю душу наполнит, о встрече тоскуя
И в страстном желанье, в забвенье потерь
Быть может откроется в прошлое дверь?! ))

 

Венский вальс

На заснеженной дороге закружило, занесло
Венский вальс исполнил лихо элегантный мой „авто“
И к большой машине чёрной всё прижаться норовил
Хорошо, что кто-то свыше от любви такой хранил

Венский вальс c небес струится над страной совсем другой,
Где туристка озорная машет с палубы рукой.
Там ведь снега не бывает, там танцуют корабли
Счастье в воздухе витает, там мы встретиться могли

Промелькнуло и пропало, тает медленно рассвет
„Нарру еnd“, начнем сначала- Я, машина и кювет.
Лишь на лбу большая шишка и конечно „Дежa вю“
На губах моих улыбка, никого я не люблю?!.

 

И если прозвенит звонок
Осенним утром сонным.
И переступят мой порог
Альцгеймер с Паркинсоном.

Я им по рюмочке налью
Слегка опохмелиться.
А после на хер их пошлю
В Израиль подлечиться..

(написано после статьи какой-то турфирмы с приглашением вылечить Альцгеймера в Израиле)

 

Epistula hiemalis

Я пишу снежинкою письмо
Мороз украсит им твоё окно
Снежинка так послушна и легка
Жизнь так прекрасна и горька

Зима, мой голубь почтовой
Летит к тебе со спящею весной
Ей снится осень, отблеск янтаря
В нём летнее тепло, он сердце декабря

Пускай я сон, фантом, мираж
Но на окне твоём, моё письмо- витраж
Стекло простое вспыхнет как хрусталь
Пылает в нём и радость и печаль

Пишу, пишу снежинкой я письмо
Мороз украсит им твоё окно
Снежинка так послушна и легка
Жизнь так прекрасна и горька.

 

"Иксперд" угомониться не желает...
Отлично! Значит у тех кто эту тему читает и кто ещё не понял кто есть кто будет дополнительная возможность это понять. С моей помощью и ... при участии "иксперда".

Вижу теперь новый термин в ход пошел. Графомания. А что-же предыдущие версии про отсутствие юмора, "бред" и "словесный понос" уже не поддерживаются? Может некоторые обстоятельства в том что я написал выше этому помешали? Корреляция там какая-то выявилась очень уж неудобная? Или это в дополнение ко всему вышеперечисленному?

А что-же на прямой поставленный вопрос ответа нет?
Хорошо, я не гордый, а могу и повторить.

Вопрос №1:
Процитированное выше есть "словесный понос" или таковым оно не является?

И к нему ещё добавить.

Вопрос №2:
Процитированное выше есть "бред" или таковым оно не является?

Вопрос №3:
Процитированное выше содержит в себе юмор или такового там нет?

Вопрос №4:
Процитированное выше есть "графомания" или таковым оно не является?

Если вы так любите высказывать своё мнение там где вас об этом не просят, то у вас есть шанс высказать его теперь уже по законному поводу.

 

Стокгольмский синдром

Сновиденья не случайны
Шляпка черная с пером
И вуаль скрывала тайны
То Стокгольмский был синдром

И в душе моей рождались
Сны веселых прежних лет
Чтобы в грезах все смешалось
Было ль это или нет

Образ твой рисуют звуки
На картине бытия
Затихает плачь разлуки
В виртуальной ноте "ля" ...

 

Guillaume Apollinaire. l adieu (прощание)

J ai cueilli ce brin de bruyеre
L automne est morte souviens-t en
Nous ne nous verrons plus sur terre
Odeur du temps brin de bruyеre
Et souviens-toi que je t attends

Прозаический перевод на русский

Я сорвал этот стебель вереска.
Осень умерла помни об этом.
Мы больше не встретимся на земле.
Запах времени Стебель вереска.
И помни, что я тебя жду.

Прощание.

(мой перевод)

Стебель вереска, сорванный мною
Мертвую Осень бы нам помянуть
Ведь на земле нет встречи с тобою...
Времени запах - этот вереск со мною
И я жду тебя - Не забудь!

 

Утонувшая память
Запах вереска, запах вереска.
Мёртвой Осенью стебель сорван был.
Всё что помнилось, я уж позабыл.
Помогла мне в том бочка хереса.

 

Ушедшая Зима.

Воздух окован мерзлым железом.
Бальное платье с длинным разрезом
Локон словно улитка зимы
Коснется щеки под звук кутерьмы
И блики от люстр на белых столах
За окнами ели стояли в снегах
Губы шептали о солнце, о счастье
И в сне золотом мы забудем ненастье...

 

Болгарские зарисовки...


Бронзовый мужик.

Посадили под окном мужика.
И смотрю я на него свысока.
Потому что каждый день поутру
Гладят девушки его по бедру.

И сидит он и в жару, и в мороз,
Серебрит ему виски купорос.
Вот опять (а все же жаль мужика!)
Гладит ногу ему чья-то рука..

 

...
И снова варненский сюжет
Ему, наверно, сотня лет.

Сюжет шекспировский точь-в-точь
Он ей стихи читал всю ночь.

Умывшись утренним дождем,
Они уселись там вдвоем.

На старый каменный карниз,
Глядели тихо оба вниз.

И целый век к плечу плечом
Любви и вечность нипочем..

 

У моря

Белый парус, гладь морская
Блики солнца, синь небес
И волна у ног вздыхая
Ждет любви и ждет чудес…

 

Художник

Душа над плоскостью холста
Парила вместе с легкой кистью
И ворожила красота
Над подлостью и над корыстью.
В мирах реальных и волшебных,
В какой-то сказочной стране,
Из красок для души целебных
Любовь приходит в полусне.
И чувства этого заложник
Бессмертие творил Художник

 

Я поэт, зовусь Сашко,
От меня вам бой горшков.

 

ВОЛК

Дыбом встала шерсть на холке,
Чую человека след...
Где вы, братья мои, волки?
Вас со мною рядом нет...

Где моя родная стая?
Я отбился от неё.
Я один в степи гуляю.
Всё моё здесь. Всё - моё!

Что с ружьём, двуногий, ходишь?
Ты пришёл меня убить.
Шкуру волчью на пол хочешь,
Словно коврик, постелить?

Обернись, дурак, скорей,
Поздно щёлкаешь двустволкой.
Смерти глянь в лицо своей -
Серого степного волка.

Степь моя! Здесь не ходить
Вам, двуногим тварям жадным.
Смерти братьев не простить!
Буду я к вам беспощадным...

 

Ван Гог Натюрморт с грушами

Мы взглядом картину Ван Гога окинем
Там желтые груши на фоне синем
Мерцают и тени, и яркие блики
Плоды как живые, они небезлики
Оттенки, контрасты, как вы мгновенны
Лишь краски и гений в веках неизменны...

 

За горизонтом

Спускалась солнце за черту
За горизонт у моря
Волна, подобная хлысту
В руках бретёра
Ты говорила хлестко "нет",
Черты прошедшего стирая,
Багряным становился свет,
За горизонтом умирая…

 

Не виделись четверть века. Но я ее регулярно поздравляю с ДР и 8 Марта. Каждый раз каким-нибудь экспромтом. Вот, нашел случайно черновичок один. Вообще-то она хорошая..

И благодарен колдовству,
Что дважды в год
Тебе подарит рандеву
И рифм, и нот..

И под ногами шепчет снег:
Удач навек!
А что за день был или век?
Ах, да! - Четверг..

Она француженка, говорящая по-русски. Или наоборот. Я ей даже на французском один стишок сочинил. Но не вспомню по памяти. Хотя мелодия и какие-то обрывки крутятся..
Je voudrais chanter pour toi la chanson..

 

Беспечно мы находим и теряем
Минуты радости, не зная им цены.
И только через годы понимаем
Как были расточительны, увы.

Как должное мы счастье принимаем,
Не думая о тленности всего.
Небрежно миг волшебный проживаем,
Не видя и не слыша ничего.

Порою вспомнится с печальною улыбкой
То, чем когда-то кажется лишь жил,
Когда весь мир приятен был и мил,

Когда разлука мне казалась пыткой...
Вздохнешь, убавишь свой сердечный пыл,
Откроешь книгу...Всё уже забыл.

 

На тебя я без страсти смотрю,
Не стараясь предстать пред тобою
Самым лучшим, любимым судьбою -
Тем, кого бы в семейном раю
Ты считала б счастливым слугою.

И оставь свой искусственный пыл,
Я ведь вижу - всё это лишь маска.
И тобою придумана сказка,
Где тебя я так страстно любил,
Но боялся внезапной огласки.

Ни к тебе, ни к какой-то другой
Чувств, увы, никаких не питаю,
Зря огнем я уже не пылаю
И, простившись со страстью слепой,
Увлечений пустяк презираю.

 

Вот что-то восстановил примерно.

Je voudrais chanter pour toi la chanson.
Mais je ne peux pas prononciation.
Je veux bientot étudier le français.
Pour comprendre et ressentir vos pensées.

Здесь можно вставить текст и прослушать. Правда бездушным голосом. Кнопка «Слушать перевод»

 

Сначала было что-то про шансон, (chanson)
«Си жюр» заменим на «произношенье» (pas.....,prononciation)
А дальше там француз и отношенье ((etudier le francais)
И в общем то очкариком был он (pensee)

Хотя быть может он любил пянсе,
И «отношенье».... Тут я не уверен. (англ. Attitude)
Но то что стих он посвятил тебе (a toi, такую песню пел когда то Джо Дасен)
Как переводчик я здесь без сомнений

 

Аможет étudier le français.
Это этюды по французски. Тогда получаем, что хочу спеть тебе Мурку, но произношение мое хромает, позанимайся со мной французским.

Но при чем тут очки или пянсе? Не, и то и то мимо. Pensee, может быть это мелкая монета пенс? Но тогда нет логики, потому что из предыстории мы знаем, что она хорошая. Что ж за пенси такое?

Взял подсказку. Пенси это мысль.

Ну в общем и целом, французский я знаю, с голоду не помру, пойду переводчиком если что

Я хотел бы спеть для вас песню.
Но я не могу произнести.
Я хочу изучать французский в ближайшее время.
Чтобы понять и почувствовать ваши мысли.

 

А может имелось ввиду Penisee?

 

I0p3a, читайте оригинал и предысторию.

Жак - человек приличный, со всякими глупостями лезть не будет. Вот французскому поучиться у мадемуазель- дело другое. А там - куда выведет. Но это уже не для поэзии. Сие есть таинство

 

Низина на

Приказ был: сойти в ущелье,
Спустившись с высот в низину.
С небесных, пушных постелей —
На надолбы, рвы и мины.

Пехота тут не потянет...
Десант! — А вот это круто!
Комбат впереди... Батяня!—
Завис на двух парашютах...

В зубах у него граната,
В руках — пулемет и ПТУРСы:
«За Родину, на, солдаты!
Перпéн-ди-куляр по курсу!..

Пусть враг внизу парал-лé-лит.
Пускай рубежи овалит!
Вперед! Как учил нас Ленин!
И вторил товарищ Сталин!»

... Снаряды больших калибров
Жужжат, словно шершни в ульях.
И жалом пронзают фибры.
И пули летают... Пули!

Но как то смешно, нелепо —
Как будто помет коровы...
А мы защищаем скрепы,
Традиции и основы.

Победа! Враги разбиты!
Челом бьют... Ух, янычары!..
Наделали два корыта...
Заполнили в смысле тару.

Пойдете мести сараи...
И были чтоб тише мухи!
Бандеровцы, самураи...
И прочие злые духи!

Вот таk мы с врагами, если...
А дома ждут Маша, Зина.
А мы — на врага с небéсей...
Приказ был нам: взять низину!
@mm_2019

 

Прикольно, мой стих кто-то на каком-то сайте выложил. Там даже робот озвучил. Тупо озвучил, конечно, но все равно прикольно: https://bookspb.com/samizdat/russkih_w_n/wysota-1

 

Я обомлел — то был столетний дед...
Такая у него была видуха.
Он прохрапел: "Мне есть семнадцать лет..."
Что делает над нами смерть-старуха?!

И умер он... Был водружен на лед
В замызганном сарае обветшалом...
Подумал я, что и ко мне придет
Старуха эта... Лет-то мне немало...
@без подписи_2019

 

Спросил дедка: что, выбился из сил?
Он отвечал: "Да, всякое бывало.
И получилось так, что даже не пожил,
Хоть и прожил уже сто лет немало".

 

Vladruss, слабовата пародия ( с кондачка ( опять же про пули ни слова (
и никакого трагизма ( разве это пародия туды ее на качель (

 

Это не пародия.

 

Почему же это не пародия? Самая настоящая пародия. У меня деду — сто лет. И твоему деду столько же. У меня всего много и у тебя этого немало...

Давай позовем критика Комсюка. Пусть он скажет, пародия это или не пародия.